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Atelier d'écriture d'Evy

Une Vie, une œuvre : Jacques Prévert

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Ce cher Jacques.....<br /> Homme<br /> <br /> <br /> Tu as regardé la plus triste<br /> la plus morne de toutes les fleurs de la terre<br /> Et comme aux autres fleurs tu lui as donné un nom<br /> Tu l'as appelée Pensée.<br /> Pensée<br /> C'était comme on dit bien observé<br /> Bien pensé<br /> Et ces sales fleurs qui ne vivent ni ne se fanent jamais<br /> Tu les as appelées immortelles...<br /> C'était bien fait pour elles...<br /> <br /> <br /> <br /> <br /> etc etc .....poème préféré.........<br /> Fleurs et couronne<br /> <br /> Homme<br /> Tu as regardé la plus triste<br /> la plus morne de toutes les fleurs de la terre<br /> Et comme aux autres fleurs tu lui as donné un nom<br /> Tu l'as appelée Pensée.<br /> Pensée<br /> C'était comme on dit bien observé<br /> Bien pensé<br /> Et ces sales fleurs qui ne vivent ni ne se fanent jamais<br /> Tu les as appelées immortelles...<br /> C'était bien fait pour elles...<br /> Mais le lilas tu l'as appelé lilas<br /> Lilas c'était tout à fait ça<br /> Lilas... Lilas...<br /> Aux marguerites tu as donné un nom de femme<br /> Ou bien aux femmes tu as donné un nom de fleur<br /> C'est pareil.<br /> L'essentiel c'était que ce soit joli<br /> Que ça fasse plaisir...<br /> Enfin tu as donné les noms simples<br /> à toutes les fleurs simples<br /> Et la plus grande la plus belle<br /> Celle qui pousse toute droite sur le fumier de la misère<br /> Celle qui se dresse à côté des vieux ressorts rouillés<br /> A côté des vieux chiens mouillés<br /> A côte des vieux matelas éventrés<br /> A côté des baraques de planches où vivent les sous-alimentés<br /> Cette fleur tellement vivante<br /> Toute jaune toute brillante<br /> Celle que les savants appellent Hélianthe<br /> Toi tu l'as appelée soleil<br /> ...Soleil...<br /> Hélas! Hélas! Hélas et beaucoup de fois hélas!<br /> Qui regarde le soleil hein ?<br /> Qui regarde le soleil ?<br /> Personne ne regarde plus le soleil<br /> Les hommes sont devenus ce qu'ils sont devenus<br /> Des hommes intelligents...<br /> Une fleur cancéreuse tubéreuse et méticuleuse à leur boutonnière<br /> Ils se promènent en regardant par terre<br /> Et ils pensent au ciel<br /> Ils pensent... Ils pensent... ils n'arrêtent pas de penser...<br /> Ils ne peuvent plus aimer les véritables fleurs vivantes<br /> Ils aiment les fleurs fanées les fleurs séchées<br /> Les immortelles et les pensées<br /> Et ils marchent dans la boue des souvenirs dans la boue des regrets<br /> Ils se traînent<br /> A grand-peine<br /> Dans les marécages du passé<br /> Et ils traînent... ils traînent leurs chaînes<br /> Et ils traînent les pieds au pas cadencé...<br /> Ils avancent à grand-peine<br /> Enlisés dans leurs Champs-Élysées<br /> Et ils chantent à tue-tête la chanson mortuaire<br /> Oui ils chantent<br /> A tue-tête<br /> Mais tout ce qui est mort dans leur tête<br /> Pour rien au monde ils ne voudraient l'enlever<br /> Parce que<br /> Dans leur tête<br /> Pousse la fleur sacrée<br /> La sale maigre petite fleur<br /> La fleur malade<br /> La fleur aigre<br /> La fleur toujours fanée<br /> La fleur personnelle...<br /> ...La pensée...
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E
Une merveille merci bonne fin de journée à toi bisous